Livres Publiés
Le rendez-vous manqué
À la frontière entre condition humaine et haute montagne, théâtre de ce roman, Paul traverse son existence sous le poids, pesant parce qu’inconscient, d’un évènement avec son père. L’évènement est de courte durée mais influence de façon permanente son itinéraire et son choix le plus ultime jusqu’à la rencontre inopinée avec une marmotte…
La nuit progresse au fil des minutes. Doucement, elle s’accroche aux dernières lueurs du jour. Déjà, le relief sculpté et précis des montagnes avoisinantes tend vers des volumes informes, des masses sombres. Paul remonte la fermeture éclair de son anorak. Il éprouve la désagréable sensation d’être entouré de géants. Depuis un moment, toutes les nacelles sont vides de leurs occupants à l’arrivée du premier tronçon. Il est seul. Un frisson grimpe, vertèbre après vertèbre, la colonne du jeune garçon. Il se met à taper la neige avec la rondelle de son bâton de ski. De plus en plus fort.
Comment Proust peut gâcher votre vie
2021/2022 : deux années anniversaire : naissance et mort de Marcel Proust. Assez pour déclencher une avalanche de louanges, de témoignages de passion, un tsunami hagiographique dans lequel aucune ombre de critique ne s’est faufilée.
Il était temps de faire entendre une autre voix. Ce livre, fausse note dans le concert d’éloges, ambitionne d’attirer l’attention sur ce qui malgré tout résiste à l’enthousiasme à la lecture de la Recherche. Comme tant d’autres, l’auteur a été pris en otage, mais n’a pas pour autant renoncé à sa lucidité.
Quelques jours après avoir entrepris ce portrait à charge d'À la Recherche du temps perdu, je suis revenue pour la quatrième fois au début et me suis trouvée submergée d’émotion à voir que les personnages fréquentés au fil des pages se trouvaient déjà là en germe et que ces quelque trois mille pages avaient été écrites pour leur restituer une vie que l’auteur et donc le narrateur connaissaient dès le début, et que le fameux écheveau avait finalement une tête et une queue.
Peggy, Charlotte, Gus et les autres
Un prénom et un livre se croisent, pour une brève rencontre ou l’aventure d’une vie. Et voilà que naissent des histoires, légères ou pas, qui vagabondent dans des univers inattendus et des humeurs parfois aux antipodes les unes des autres, insolites ou cocasses.
« Ah, sa voix… Il avait une voix de violoncelle ! C’est elle qui m’avait harponnée. Un touché de satin froissé, des notes chaudes et voluptueuses, une modulation tout en rondeur et, le summum, elle était ponctuée de quelques traces rocailleuses du pays béarnais.»
J'aurais aimé te dire
Sophie, dix-huit ans, vient de perdre ses parents. Vingt ans plus tard, la maladie fait son apparition. L’occasion pour Sophie d’écrire à son fils, Martin, et de lui narrer leur vie. À deux, et à trois avec la voix de Madeleine, leur voisine et grand-mère de substitution, la mémoire des années après-guerre, qui vient s’intercaler dans les lettres de Sophie. Des anecdotes, des questionnements, des joies, des désillusions. Deux femmes, deux générations, deux écoles de vie, Martin au centre et un drame qui s’immisce au présent.
Plutôt que d’affronter ma peine, d’accepter ma tristesse, j’ai comblé le trou béant de leur disparition. En buvant. Comme un trou. Uniquement des grands crus. Ceux entreposés à la cave, que j’avais décidé de vider. Peu importait le millésime, mon objectif n’était pas de parfaire ma connaissance des Bourgogne, de les laisser maturer pour les déguster. Je voulais rester ivre. Cesser de gamberger. Ne plus avoir les idées claires. Lorsqu’elles l’étaient, je me noyais.
Tardives récoltes d'un Micmac illégitime
Deux enveloppes, contenant quelques objets, textes et petits livres transmis par un père disparu alors que l'auteur n'avait pas deux ans, sont le point de départ d'un récit dont la portée va bien au-delà de son aspect biographique. Se construire, en portant le poids d'une absence et celui d'une illégitimité connue mais longtemps passée sous silence dans la famille, longtemps restée secrète pour beaucoup, tel est le chemin que trace Gildas Labey.
Combien de temps sont-ils restés, comme ça, dans le hall de cette gare ? Le ciel était maussade et, à ce moment de la journée, les voyageurs peu nombreux. Comme dans toutes les gares, on respirait tout banalement une poésie de l’attente, du provisoire et de la transition. Mais ils étaient plantés là, tous les quatre, pleurant, s’étreignant. À seulement les regarder, on ne pouvait dire s’ils se retrouvaient, ou bien s’ils se quittaient.
Cueilleurs de mémoire
Deux ados découvrent dans l’ordinateur de leur grand-mère décédée depuis peu, des textes qu’elle avait écrits au cours de sa vie. Ils décident de les partager avec toute leur famille, réunie lors des fêtes de fin d’année. Au-delà des histoires retrouvées, parents, enfants et cousins cueillent dans la mémoire de leur aïeule, bien plus que des souvenirs.
Dans les verres, l’anisette se trouble au contact des glaçons, les conversations s’étirent au fil des voix indolentes et feutrées, le crépuscule adoucit l’air, le souffle du vent s’assagit, la nonchalance s’impose. L’inaction est si délicieuse ! Ne plus s’étourdir dans le «faire», laisser le temps flâner et prendre toute la place. Accueillir benoîtement un véritable moment de quiétude dans un lieu qui semble avoir été conçu pour la paresse.
Quelque chose dangereuse
Inspirée de faits réels et de personnages ayant existé, cette histoire est comme le puits dans lequel tombe Alice au pays des merveilles, les personnes et les événements de la réalité y ont lentement glissé et se retrouvent déformés, transformés par les circonvolutions de la fiction et par la puissance incantatoire du langage
Il y a toujours eu en toi quelque chose qui excède et outrepasse. Désempare. Quelque chose. Ingouvernable. Irrémédiable. Quelque chose monstre. Quelque chose dangereuse.
Contre-plongée
Contre-plongée est un roman qui évoque avec sensibilité les premières années de la vie d’une femme, un parcours où soumission, puis rébellion l’amèneront à construire sa liberté en dépit d’un drame implacable
La douche est froide, glacée ! Je suis assommée, abrutie dans du coton où tout me parvient irréel. Quatre août ? Où étions-nous le quatre août?
Le téléphone sonne sans arrêt. Personne ne répond. Il sonne encore. Je regarde sans comprendre. « Ils étaient ensemble quand c’est arrivé » balbutie ma sœur.
Ecrits à voix haute
«Un poème, ça ne s’écrit pas, ça se dit». Ce sont les premiers vers de ce recueil par lequel Aziz Azed nous entraine dans son univers et c’est bien la musique de cette voix qu’il faut entendre. Un chant qui nous prend et nous bouleverse.
Avec l'encre du pauvre
ou la salive
sur le dos du blasphème
Je suis l'autre toi-même
Je viens d'un autre pays
D'un autre monde
Regarde moi
C'est inscrit sur ma face
Je viens de ce soleil lointain
qui bronze ton corps
et brûle le mien
J'arrive
Un quotidien extraordinaire
Autisme. Le mot ne figure pratiquement pas dans ce récit. Bien sûr les enfants de l’hôpital de jour Les Lierres sont différents, mais leurs formidables singularités en font les héros d’une histoire aussi émouvante que captivante. Un témoignage de leur enseignant qui, à travers les moments de frustration ou de grâce, ouvre une fenêtre inattendue sur l’enfance.
" D’habitude, ta main agrippe la mienne, parfois tes doigts entrelacent les miens. C’est comme une alliance contre l’extérieur, contre l’incertitude des minutes qui vont suivre. Nous parcourons ainsi le chemin qui mène à la classe."
Né en 1965, Christophe Fredaigue a partagé sa vie entre le métier d’instituteur et celui de musicien . Devenu enseignant spécialisé auprès d’un public souffrant de trouble du comportement, sa rencontre avec les enfants de l’hôpital de jour Les Lierres sera une véritable révélation. Elle dure depuis quinze ans.
Elle voudrait des étoiles...
Magnifique roman dans lequel se mêlent humour et émotion. Blandine Bergeret compose avec talent, et un formidable sens de l’observation, un portrait de femme à la recherche d’elle-même.
Pour eux ou contre eux, j’ai abandonné le nid parce que j’étouffais de les décevoir, de ne pas coller à la parfaite, voire la plus-que-parfaite demoiselle, celle qu’ils avaient imaginée, projetée, ambitionnée. Un clone d’eux. Ils avaient en tête une voie toute tracée pour moi, celle d’une fille, puis d’une épouse et d’une mère discrète, rangée, dévouée. Celle que leur gendre avait espérée. Celle que je suis devenue. Au risque de m’oublier. Malgré moi, contre moi.
Petite recherche du bonheur
Se retrouver chômeur alors qu’en même temps votre femme demande le divorce amène à se poser des questions existentielles… La recherche du bonheur est alors loin d’être un chemin sans embuches. Chronique acerbe, humoristique et savoureuse de ce parcours du combattant où se côtoient avocat, chasseur de tête, pôle emploi, agence immobilière, site de rencontre, rendez-vous improbables et invitations calamiteuses, Petite recherche du bonheur est un récit qui se déguste avec délectation.
" L’avocat est là pour vous expliquer comment vous allez gagner et ensuite pourquoi vous avez perdu. Car dans cette affaire dites-vous bien que vous allez perdre quelque chose, au minimum les honoraires. La position de chaque partie est assez simple : qu’êtes-vous prêt à lâcher ? Rien ! Que voulez-vous obtenir ? Tout ! C’est ce que l’on appelle des positons difficilement conciliables. Votre avocat s’étonne des prétentions de votre conjoint, notez ce point : un avocat est souvent étonné, il peut aussi être surpris, voire stupéfié, par ailleurs il n’est pas rare qu’il soit scandalisé, sidéré ou effaré."
Rien n'est faux mais ce n'est pas la vérité
Laurence Depierre Nusse retrace un demi-siècle à travers la biographie émouvante de Marie et le destin tragique de Blanche. Mais où se trouve la réalité d’une vie ? Y aurait-il en arrière-plan de ce récit une vérité qui nous échappe ? Serait-ce le troublant miroir de nos propres vies ?
Des mots d’encre et de suie implacables qui blessent, des petits, trop petits qui s’effacent, des énormes qui déforment, tirent en travers ma feuille, l’éclatent en copeaux dérisoires. Sauras-tu, disent-ils, nous poser sur les lignes de la page comme les hirondelles sages aux fils des chemins ? Mots en eau, en aime, en aile. Des mots étoile, des mots terre, des mots pierre pour des femmes, pour des hommes, pour des guerres.
Émile
La GIM, Grand Informatique Mondiale règne sur un monde étrange dans lequel Gilles Muratet nous entraine à la suite de ses héros, Émile et Fang, sans oublier Kelly leur fille, ni Jules, à la fois serviteur et interface avec la GIM. De la Chine au Maroc en passant par les tribus indiennes d’Amérique du Nord, une formidable quête qui nous parle de l’évolution de notre monde.
Émile est né d’une relation sexuelle entre deux jeunes gens très romantiques et très amoureux, G. et L. Ils ont fait une demande auprès de l’Autorité d’Organisation de la Reproduction et ils ont obtenu un créneau de Copulation Fertile. Ils en ont abondamment profité jusqu’à ce que l’A.O.R. leur annonce que L. était enceinte, ce qui ne les conduisit pas à ralentir leurs ébats ; ils y avaient pris goût. Ce mode de production de nouveaux humains était vraiment désuet et peu utilisé, mais l’A.O.R. encourageait tous les moyens permettant de produire des nouveau-nés sains à un coût raisonnable.»
Déambulations nocturnes
Poèmes illustrés: Entre enfermement, mélancolie, mais aussi légèreté, un univers métaphorique qui fait se croiser des êtres solitaires et torturés avec des divinités de la mythologie, un punk amoureux, Barbarella, et même Belphégor, chat facétieux...
Des échos de musiques, tantôt rock, tantôt douces, accompagnent ces Déambulations nocturnes.
" À l’ouest de mes rêveries vagabondes
Là où nos aventures turbulentes
Nous mènent à la recherche de bonnes ondes
Vers ces grands espaces qui me hantent
Je marcherai seul sans attache
Dans le terrain vague de mes nuits blanches
En fêtant ma renaissance
Je fumerai comme un vieil apache"
Balade dans les cercles du temps.
Alors que le temps a soudain pris une autre dimension, Sylvie Domercq nous entraine dans cette balade autour d’elle-même. Nous la suivons et ce sont nos émotions que nous croisons en chemin, au fil d’une écriture magnifique
Ce matin il s’est passé une chose étrange, même pour moi. Je suis descendue préparer mon petit-déjeuner, mal réveillée, j’avais mal dormi. Accomplissant mécaniquement les gestes quotidiens, je me mis à regarder les minuscules fourmis qui ont élu domicile à la maison depuis quelques jours d’un œil différent. L’envie de les faire gicler du plan de travail d’un coup de torchon leste m’avait quittée. D’un coup j’ai suivi les pérégrinations des squatteuses lilliputiennes avec comme de l’empathie.
Disque dur.
Dans ce disque dur est venu s’inscrire cette suite de moments particuliers qui forment une mosaïque contrastée. Joies, sensualité, tristesse, révolte, rires, poésie, émerveillements, alternent avec bonheur et, par la magie d’une écriture superbe, nous entrainent dans nos propres souvenirs.
Un jour, bouder les évidences, haïr le bon goût, échapper à l’aimable. Une autre fois, intolérance à l’indigne et la laideur, à tout ce qui va de soi, n’absorber que le sucre. Refuser toute invitation à une propagande de beauté ou de laid. Oublier ceintures et bretelles.
Rien de sûr, rien de dur.
Le chant des autres
"Le Chant des Autres" est le troisième roman de Marie De Bei. Professeur de lettres en France pendant trente ans, elle habite maintenant la région de Venise. Elle a précédemment écrit "Le libraire du Rialto" inspiré de la vie de son mari, ainsi que "Rabi’a, entre Ciel et Sable" qui évoque une figure majeure de la spiritualité soufie.
Il y a chez l’étranger une légèreté inconnue des enracinés. Il est parti une fois, il peut partir de nouveau. Il n’appartient pas à ce lieu, il s’y prête. Alors on le regarde comme un oiseau qui a bien voulu choisir votre jardin, non comme le chien de la maison. La poésie de ce chœur vient d’eux, de ces êtres qui sont là avec la mémoire d’un ailleurs personnel et secret, qui se sont posés là, dans cette Italie du Nord, par hasard. Ici, ils n’ont aucune tombe à fleurir, aucun souvenir d’enfance et ils chantent pour les Italiens qui les accueillent.